Corri Anya, corri

Corri, Anya. Corri mentre stringi forte al petto Mishka, il tuo adorato orsacchiotto. 
Corri anche se le gambe ti fanno mae e il vento gelido ti taglia il viso. Non voltarti. Mamma e papà, ti hanno detto: "Se la casa cade, tu devi salvarti. Devi vivere, piccola nostra". 
Tu non vuoi lasciarli lì, sotto quel cielo che da mesi è attraversato da sirene e boati lontani. Hai ancora mille cose da imparare da loro, ma ora puoi fare una sola cosa: correre. 

Corri Anya. 
Tieni stretto Mishka, il tuo ultimo compagno rimasto. Lui non parla, ma ti scalda il cuore mentre la neve diventa fango e cenere intorno ai tuoi passi. Le lacrime scendono e nessuno è lì per asciugartele, come faceva la mamma. 
La città non è più città: solo finestre rotte, fili della luce che penzolano, muri bucati da qualcosa che preferisci non guardare. E i mezzi militari così grandi e potenti, che passano minacciosi tra le strade ormai desolate. 

Eppure, tu continui a correre. Dentro di te c'è una piccola luce che non si spegne. La speranza che questo dolore finirà prima o poi. 

Arriverai stanca, sfinita, in una città oltre il confine, dove la lingua suona diversa e il cielo non è più attraversato da droni minacciosi o carrarmati imponenti. Una città che non conosci, ma dove, forse, potrai cominciare a vivere una vita da bambina. 

E un giorno ricorderai che hai mantenuto la promessa fatta a mamma e papà: la promessa di vivere. la promessa di essere salva.
E con quel pensiero, Anya, inzia così la sua nuova vita.